В умах – бушующая вьюга.
Уже светает, не до сна.
Из поперечных линий счастья,
Поэма жизни соткана́.
Там, на неведомых дорожках,
Снопы из мыслей и идей.
Бояться вам не Бабку-Ёжку,
В том мире нужно, а людей.
Чей жар, пожаром, силой вечной
Раздутый в мировой печи,
Как колобок, слеплён из теста,
Ваш мир – есть пламя лишь свечи.
Свисают гроздями серёжки,
Из желудей на дубе том,
Чтоб жёлудь смог создать растенье,
Пробить свой панцирь должен он.
Есть помощь… может вепрем диким,
Растопчет панцирь, и тогда,
Средь повторяющихся циклов,
Ввысь взмоет он через года́!
Так чем быть – деревом иль птицей,
Что ввысь взмывает с дре́вов сих?
Иль в высоту направив листья,
Полёта запечатать миг?
Полёты мыслей ж - их творенье,
Чтоб пожиратель мира смолк,
Взрастить по импульсу творенья
В первичном виде каждый б смог.
Лишь древа, птицы и каме́нья
Все - совершенства видят толк.
Чтоб вам собой пролиться в бездну,
Вначале нужно, чтоб ум смолк.
Исчезнет видимость из красок,
Растает, словно миражи,
Настанет то – и мир прекрасный,
Наполнит истинная жизнь.

Майтрейя, Абсолют

16.11.2021 04:21