Мне встретился однажды сгорбленный старик.

Шурша ногами он шагал неторопливо.

И возраст его был не так уж и велик,

Но торс его был пниклонён к земле необъяснимо.

Он словно груз тяжёлый на своих плечах

По жизни нёс с собою терпеливо.

О сколько было грусти у него в глазах.

И чувство, словно жизнь к нему несправедлива.

Что ты несёшь с собою? - захотелось мне спросить.

Что ценного в твоей бесценной ноше?

И кто те люди, что не можешь ты простить?

Неся обиду, будто нет её дороже.

И я задумалась, ведь тысячи людей

Несут с собой по жизни тяжести обиды.

Словно мешок набитый доверху камней.

Слагая собственных страданий пирамиды.

И почему так сложно отпустить?

Простить, забыть, оставить там, где было.

Зачем сквозь годы всё с собой тащить?

Выглядывая из под плеч своих уныло. 

А может с помощью обиды на людей

Лелеим чувство жалости к себе?

И нежелание принятия своей

Ответственности в собственной судьбе.