Май. Июнь. В тени прохладно.
Всё ж не осень у ворот.
Мысли, мысли…Нужно ль, надо ль,
Вьются роем каждый год.
Каждой мысле ты подвластен.
Вмиг берёт вас в оборот.
Только тот, в миру, был счастлив,
Жил без призрачных забот,
Тот, кто счастлив был, и счастье,
Ткал по миру с года в год.
Счастье. Есть тут недомолвка.
Чтоб не было разных толк,
Счастье – даже быть в утробе волка.
Тоже счастье.
Словно шёлк.
Может нежным быть. Игристым.
Шёлка гладкая вуаль,
Развиваясь в чисто-чистом
Небе, уходящем в даль.
Да́ли. Есть и расстоянья.
Ты в уме себе построй.
Это мысль?
О, да! Став явной,
Вмиг по ней ты к ней пошёл.
Мысли есть, с тобой не спорю,
Разум мыслям всем вторя,
Всё вам строит, строит, строит
Замки все из хрусталя.
Но, почувствовав здесь смысл,
Каждый день свой мир творя,
Вы вернётесь быстро-быстро, в храм,
Где нет ни хрусталя,
Ни дороги, вдаль летящей,
Меж причудливых миров,
Есть лишь, всё превосходящий,
Пустоты извечной сон.
И есть тот, кто в одночасье,
Стал в сон пустоты влюблён.

Майтрейя
13.11.2021 07:48